В который раз сижу на кухне.
Огни всех окон уж давно
потухли. Мне опять не спится.
С бессонницей-сестрицей
гоняю до утра чаи.
Не надо слов. Молчи, молчи…
Не веря в правильность безумья,
пишу письмо; всё бесполезно –
я знаю наперед. Но бездна
так тянет к краю и зовёт…
Он ничего не понимает,
и, вероятно, не поймёт.
И этих строк моих, молящих
о помощи – пустая вязь
из букв – ему совсем, совсем не нужно.
Но почему-то ночью вьюжной
мне так тепло сейчас одной.
Предатель мой, любимый мой…
94 г.