Не на стройке и не в походе,
Не в любовном дыму, без сна,
Как-то пусто она проходит
Восемнадцатая весна.
Как ничтожно порой волненье,
Как не нужен и скучен труд,
Без напряга, без вдохновенья
Дни, как стрелки, бегут, бегут.
Мы хотели из детства выйти,
Так бежали, что свист в ушах.
Но увязли в болоте - быте
И на большее ни на шаг.
В жизни, сложном для нас искусстве,
Мы пока и слепЫ и глухИ,
Потому-то так много грусти
Проливается на стихи.