Ровно полдень! Молчит политрук.
Его рота в развалинах банка.
На полу догорающий труп…
В подтанцовке под выстрелы танков…
Перестрелка стихает.
Стихами колдует поэт,
Он спешит, задыхаясь,
Но выхода, видимо, нет!
И молчит политрук...
Это просто от ветра! От ветра!
Ещё движется мир...
И проходит испуг…
И поводит глазами она из под белого фетра…
Не дождавшись второго,
Сердце делает - Тук!