Ты прости... Я тебя не слышу...
Знаю, ты - на какой-то крыше,
Тот, кто назван моей судьбой.
На которой? Во сне их много
И бегу я странной дорогой -
Крыши сходятся подо мной.
Ты прости... но совсем не слышно
Что кричишь. Звук становится тише
И костры вдалеке горят.
Видно стоит спросить у Бога,
Где же правильная дорога
И какая из них - моя.
Подожди! Я тебя услышу!
Поднимусь еще чуть повыше,
Чтобы видеть могли глаза.
И когда прозвучит звук гонга,
Появись хотя б ненадолго,
Чтоб смогла "я люблю" сказать.