Уже темнеет в девять вечера.
В библиотеке – три души.
Звенит звонок. И, делать нечего,
Иду в реальный мир машин,
Людей, лениво-торопливых,
Огней, горящих просто так.
Вот на углу торгуют сливой,
А за углом чернеет парк,
Стук каблуков, подошвы шорох…
Иное было там, в тиши,
Где затаился истин ворох,
Где ум в усталости дрожит.
И, просветившись новым светом,
Так щедро хлынувшим из книг,
Я уношу богатство это,
Как состоятельный должник.