Скажите, насколько вероятность велика,
Увидеть подлинное, истинное чудо?
И на кого вы уповаете тогда,
Когда оно мерцает будто с неоткуда?
Признайтесь, вы творец чудес под маской плоти?
Сияете рассветом, дарите момент?
И на моих ладонях существует отпечаток сути?
Иль волшебство творить, считаете за грех?
Историю о правде, не близкой, недалекой,
О низменном, возвышенном, простом,
Нам повествует не рука пророка,
Мы сами пишем жизнь и пишем золотым пером.
...
Молчит струна на ветках терна,
Отложен красивейший, но трагический финал.
Нет, не сегодня,
Не сегодня!
Щегол-младенец чуда не видал.
Пусть глотки рвут, хрипят пусть о легендах,
Где чудо покупают за размен душевных бед.
Цена улыбки Бога не в запретах.
Ведь песню на шипах, счастливый будет петь.
Не прячь безмолвно трогательных чувств.
Восстань напротив уходящему закату,
Не уходи по дну, когда милее променад.
Не дай погаснуть свету своему.
Не отворачивай стыдливо страстных глаз.
Средь тьмы, они честнее пылкого рассказа.
Не исчезай безропотно, не надо,
Не превращай биение жизни в призраков указ.
От слез душа становится ранимой,
Посолена, утопиям вопреки.
Корыстных дум итог свергает идеалы,
Луч правды бережно в себе храни.
В грехах чужих, самозабвенно ты полощешь руки,
Усердно судишь, четко бдишь контроль.
Не разглядишь своих, в своих копаться - это муки.
Как и признать себя глупцом - непозволительная боль.
Не гасни! Не тушуй в груди пред ночью.
Сквозь мрак, дыханье трепетно неси.
Не умоляй молчанием чуда к Отче,
А под руку, как под венец, его веди.
Не тлей безжалостно под гнетом жизни,
Не исчезай сквозь время в пустоту.
Не променяй, прошу, моря на лужи.
Не позволяй же чуду, уходить во тьму!