Этот дождь, как монгольские стрелы,
Из веков и ещё на века,
С каждой ночью бесчувственней тело,
С каждым днём бесконечней тоска.
Лишь поверивший в слово и дело,
Переживший крутёж и правёж,
Знает, как заворачивать стрелы,
Помнит, как заговаривать дождь.