Мой дед с войны пришёл не в сорок пятом.
Китай освобождал. И через год,
Весной сорок шестого, на рассвете
Он постучался ранним утром в дом.
Из всей деревни - третий, кто вернулся,
Кто смог пройти в пехоте три войны.
Обняв жену, он тихо улыбнулся
И прошептал на ухо "Будем жить..."
Стоял у дома радостный, довольный.
И ничего, что пол страны прошёл
Не в сапогах, в подвязанных подмётках.
Он - победитель. И пришёл домой.
Пусть ранен, тело ноет от осколков.
Пусть по ночам кошмар, во сне война.
Днём - мир, казалось, так далёкий,
Желанный, как в окопах тишина.
Мой дед войну не вспоминал. В рассказах
Всё больше говорил о людях и судьбе.
О том, что лучших забирала смерть-зараза,
И он их должен, должен помнить всех.
Он ордена, медали прятал в шкАфе
И одевал их только раз в году.
Нам говорил, что не железа ради
Живым остался в каждую войну...
Мой дед ушёл... Осколки режут душу.
Мир всё забыл? Всего полсотни лет.
Но нашу память просто не разрушить -
У каждого был ветераном дед.
И вверх взметнулись фото на картонках
Бессмертного военного полка...
Спасибо, дед, что верил ты в окопах,
Что будет мир у твоего двора.