Душа художника не так уж и прекрасна,
и слишком однозначен будет приговор:
внутри она - без кистей, красок,
И дверь ее закрыта на затвор,
когда рождается его картина на бумаге,
сакральным смыслом наполняются холсты,
вполне возможно опускают флаги,
и соблюдаются религиозные посты.
и не хватает больше на саму себя,
Не различаю острых граней быта,
я может не умею не любя,
хоть эта тема так давно избита.
Все мили попадают в бесконечность,
короткий взгляд терзает снова душу,
"все любишь?" скажешь мне беспечно
я не смогу ответить: "больше мне не нужен".
ломать себя, точить в стереотипы,
но так банально и уныло этим жить,
смотреть как все шикарно в ваших клипах,
зачем стремиться мне такой же быть?
да, может кажется, что я страдаю,
что каждый знак, лишь шаг назад
у каждого свое понятье рая,
индивидуальный, личный ад.
я не тревожу душу посторонними телами
не спрячу крылья в золотую клетку
пустая стерва, язвя зелеными глазами,
и горькая вчерашняя таблетка,
но мне не страшно, и не одиноко,
и мне не станет радостно в чужих руках,
жизнь не казалась никогда жестокой
и впереди меня отнюдь не крах.
пусть лучше у кого-то сложится иначе,
пусть будет счастье на двоих, успех в карьере,
ведь только моя радость ничего не значит,
если одна я в зале, хоть в партере.
я будто по-себе, сама,но я не кошка,
ведь я такая гордая, как львица,
и сердце рассыпается на крошки
такая верная, но одинокая волчица