Эта женщина, словно свечение омута, излучает какой-то неясный свет.
Не украшена ни серебром ни золотом, лишь в глазах, изумрудный, искрит абсент.
Расплескалась во взгляде полынной горечью то ли боль, то ли просто усталость дней.
Она любит часы, что идут за полночью. Она в них и небеснее, и земней.
По ночам она часто летит за звёздами, растворяясь во тьме чернотой волос,
А с восходом зари перекрасит в розовый престарелый, над древней рекой, утёс.
Прорастая травой луговой мозаичной, разноцветной палитрой своей души,
Она пишет о море, о пляже галечном, собирая по капле слова в кувшин.
Она пишет о птицах, летящих стаями, о ключах, что питают лесной ручей.
И не сыщешь, наверное, неприкаянней и мятежней отмеренных ей ролей.
Тесен мир для неё , наносной, несвойственный, закрывающий неба живой поток.
В недостатке любви, тишины, спокойствия ловит мысли, слова запасает впрок.
А потом, напролёт (небосвод безмолвствует), смотрит вдаль умоляюще и с тоской.
Чист экран, и пустуют тетради толстые. А строка остаётся навек строкой.
15.07.2015г.