В тихий час, когда в зарнице алой,
Утопает солнце лет седых;
Я взираю на поля устало
И грущу за кротких и простых.
Их ведут к резиновой столице,
А затем, обратною тропой.
Так колосья золотой пшеницы
Треплет ветер грубою рукой.
Никому я в жизни не обязан!
Книг Есенина я в жизни не читал,
Но к родному всей душой привязан
Хоть до слез доводит нищета.
Не люблю читать о боге книги,
Я другим учением воссиял.
Заглушила засуха религий
Необъятные Русские поля.
Все шумят они, Взволнованные ветром,
И так судорожно глядят по сторонам -
Зорко видят истин километры,
Но приходит новая волна,
И срубает колоски под корень
И никто казалось ни при чем -
Кто ты... Кто ты... подлинное горе
Или власть с обрубленным бичом?