Пролетел как комета июнь
И заметить совсем не успели.
Все его тридцать лун
Промелькнули как тени.
А рождённый июль как младенец
Ещё в колыбели.
Всё он плачет,дождями ревёт,
Словно хочет сказать:
"Где одежда моя в самом деле?"
Погрустнели у неба глаза,
Тучи будто бы скачут,
Их ветер зовёт.
Лишь надеждою время живёт,
И ещё будет так как хотели.