Когда сгущается печаль - старинный менуэт
встаёт из медленных теней, на дамах - кринолин,
и пальцы тонко сплетены, разлука не страшна,
и замираешь от любви - чужой, несущей свет,
вот так Тургенев говорил - не Виардо - ПолИн,
так прадед смотрит со стены,так смерть из-под рожна
становится ещё бледней, и ты опять близка,
как будто мы вступаем в круг, и локон у виска...