Казалось бы, лето и слёзы ронять не сезон,
но ветер сгибает плакучие лунные ивы,
что в пору цветенья так были в серёжках красивы.
Каков же итог? До землицы смиренный поклон.
Казалось бы, лето. Наполнен любовью бутон.
В раскрывшемся сердце признанья не могут быть лживы,
но хмурое небо смывает чудес перспективы,
да годы считает, на крест севших, пара ворон.
Всё падает в Лету: молитвы прощальных стихов
и ладана пепел - свидетель отпетых грехов,
и даже мечты исчезают в пучине забвенья.
Стирается память, душе возвращая покой,
но имя любимой не канет под чёрной волной.
Я, выпив из Леты, вернусь умолять о прощеньи.
31.07.14.