Умер он...погасли свечи...
не закончен был стишок.
На столе пылится томик...
много в нём печальных строк.
Стул давно покрылся пылью,
да и стол конечно в ней.
Даже в воздухе витает -
как сквозняк идёт с дверей.
В комнатушке всё застыло...
домик будто чуда ждёт.
Вдруг он явится обратно,
в руки томик тот возьмёт?
Пыль посыпется горстями,
в свете солнца полетит.
Но поэт не видит это -
дописать стишок спешит.
Слышен кашель, нежный шелест...
как скрипит его перо.
Воздух стал невыносимым,
но допишет всё равно.
Наконец свой труд закончил,
книжку быстро положил.
Стул задвинул осторожно,
прочь куда то заспешил.
Вновь затихло в этом доме...
только ветер в нём шумит.
На столе пылится томик -
позабытым тут лежит.
Умер он и не вернётся...
стих не сможет дописать.
Сколь бы комната и домик -
не пытались чуда ждать.