Июль. Четверг. Вторая половина дня.
Жара перемежается с дождём.
И всюду лужи.
А в доме и в мозгу который день сквозняк.
Держу в руках свой старенький альбом
в потёртом плюше.
Перебираю тёмно-серые листы.
Здесь каждый взгляду моему знаком
и сердцу дорог.
Шальные мысли и разбитые мечты
прокрались мимо Вечности тайком
в альбомный морок.
Июль. Четверг. Вторая половина дня.
И мысли воедино не собрать -
пестреют лица.
А плюшевый альбом по сути западня -
в моих стихов унылую тетрадь
вписать страницу.