На облака державный парашют
дивлюсь, любуюсь. Тянет мне ручонки
малютка-луч. Никак, нашёл маршрут!
У памяти моей, у мокрощёлки,
грядёт тот день, на вечность отпрошусь.
Ликующего ветра балдахин
(что в пору было б захлебнуться, знаешь),
зарю опять просрали петухи;
не страшно, если ты не прочитаешь
мои мертворождённые стихи.
Сентябрь 2014