Он уходил, чтобы остаться,
Теперь, как видно, насовсем.
Своей судьбой покрасоваться
На фоне нерешенных тем.
Он уходил, расставив пешки,
Сделав лихо ход конём.
Спокойно, нагло и без спешки,
Просчитав всё день за днём.
Но не о нас его заботы,
Не о судьбе рождённых жить.
Его волнуют доброхоты,
Способные ему служить.
Волнуют скважины и цены,
Преданность предавших суть,
Мастера продажной сцены,
Способные за рубль лизнуть.
Ему понятно превосходство
Силы пред лицом судьбы.
Науки брошенной сиротство
На фоне дикой ворожбы.
И неустанная забота,
Нет, не о нас и не о том,
Когда не ладится работа,
То ищут связи со врагом.
И это ощущенье сдвига
Обуревает и влечет,
Как не прочитанная книга,
Как не составленный отчет.
Да, мы прорвёмся, может статься,
Сквозь толщу преданных имён.
И будет путинскою зваться
Вся эта скомканность времён.