Безгрешный день, блаженная улыбка,
три капли веры, аромат зари...
Свернувшись калачом, молчит ошибка
поверившая в чувственность любви.
Скрипач играет на мост - Вивальди,
сегодня осень, завтра тишину,
а ветер, норд, благоволенья ради
с души снимает мрака пелену.
Молчит пророчество... Ему не до утехи,
идёт по вертикали смысл мечты,
а мудрый вечер меряет доспехи,
узрев в отшельниках симптомы суеты.
Слоёный торт стоит уже неделю,
на лавке, в парке, где расстались мы,
но проповедник мне сказал: "Не верю!"
и подарил поднос из Хохломы.
Теперь на нём удачи безделушки,
стакан с мартини, пепельница, пыль,
три розы алые, смиренье и ватрушки,
да упование, как вычурная быль.
Кемерово. 17 июля 2015г