Призрачно всё и наглядно, как миг,
что называем мы жизнью. Из книг
знаем, что миг - это тот же под-миг,
если под-миг увеличить в сто раз.
Жизнь обожает подмигивать, глаз
щуря при этом, как будто ей в смех
суетность дней, превращаемых в грех.
Боже мой, правый мой Боже, зачем
нам жизни праздник, который ничем
в общем и целом кончается? Как
предкам в глаза мы посмотрим, собак
на их достойные жизни спуская?
Что нам огнь ада и яблоки рая,
если зовут нас в итоге никак?