О чём умолкли певчие цикады,
пожухлых вишен покидая скит?
Густеет сок в сосудах винограда –
последний кубок лета. Сад испит.
На тонкой паутине колыбелит
науку сна постигший шелкопряд.
И ветер кораблём, завидев мели,
обходит сети, не тревожа сад.
Слаба трава, сдалась на божью милость,
свернулась пряжей – впору мех вязать.
Резные ставни летом покосились,
но укрывают старые глаза.
В беседке – тишь, и всякий шорох слышен,
хотя вести беседы ни к чему.
Большие капли покатились с вишен,
дождь не донёс и прохудил суму.
Манящий запах ароматной дыни
зовёт к столу из вылитой воды.
Горячий чай, а за верандой стынут
в туманной дымке зябкие цветы.
Как на ладони сад, раздетый в осень,
линяет зелень, истончаясь в нить.
И ветка рогом загнанного лося
стучит в окно и просится впустить.
(17.07.15.)