Он
Ноги мои ноги…. Несите меня быстрее! Несите меня через дождь, через сердечную боль, которую каждым шагом я пытаюсь унять…. Прошу вас, быстрее!
«Это будет нелогично, если ты пойдёшь со мной. Пойди, погуляй…» Да, всё так. Но почему каждое слово, что я выговаривал, отзывалось болью, подобной той, когда раскалённые спицы вонзаются в ещё живое, бьющееся сердце? Почему я говорю эти слова, а не другие?
Она улыбается. Мне главное увидеть эту улыбку, увидеть, что с нею всё хорошо, что она не печальна. Я ухожу, отворачиваюсь, чтобы не показать свою боль. «Нет, не надо со мной. Пойди, погуляй – тебе же хочется». Мне больно – я хочу сказать совсем иное. Я хочу не уходить от неё, быть рядом, просто ощущать своим телом её тепло, просто знать…. Знать, что она рядом. Но я подавляю это эгоистичное, самовлюблённое чувство, я покрошу его в мелкий порошок а потом перемешаю его с водой и брошу в реку, которая унесёт его далеко-далеко…. И всё равно – мне больно.
Я не мазохист, нет, но просто она всегда хотела свободы. А ведь только тогда ты понимаешь, что по-настоящему любишь, когда даёшь человеку то, что он хочет. Только тогда ты понимаешь, что любишь её, когда можешь дать ей свободу.
«Иди», - с комком в горле говорю я, нарочито весело улыбаясь. Просто потому, что я люблю.
Она
Слова до боли: «Ну, иди же!
Тебе же хочется идти».
«Нет» - говорю, но ты не слышишь,
И всё спешишь меня спасти.
Быть может, просто надоело,
Тебе хотелось отдохнуть…
Нет, меня вовсе не задело,
Всё же у каждого свой путь.
Останусь! «Нет, иди. Ты хочешь».
Тебе откуда это знать?!
Ты всё свободу мне пророчишь.
К чертям! Хочу тебя обнять!
Не отпускать бы… Нет, капризы!
«Бессмысленно. Иди, иди!»-
Ты говоришь это с улыбкой.
Ну что ж. Счастливого пути…
Всё хорошо, развейся, слышишь!
Дождь, лужи, капли, как в бреду…
Ты хочешь так. Я повинуюсь.
Иду. Что в горле ком? Иду.
16.07.2015