С мечом в руках,закованный в доспехи,
Стоял один он,в поле у реки,
В тот самый день,когда в бою не равном,
Его убили подлые враги.
Он каждый год здесь появлялся летом,
И долго думал,глядя в небеса,
Пытаясь в небе получить ответы,
Как получилось,что он проиграл?
И только в полночь исчезал тот призрак,
Чтоб через год прийти сюда ещё,
И вновь понять ту истину из истин-
Один не воин в поле,вот и всё!