Как-то, вдруг, не мила мне столица,
где с лихвою тридцать лет черпал сил.
Что ни улица - были знакомые лица,
а теперь вот никто не мил.
Говорят: от тебя ветром северным веет,
петербургским духом разит за версту.
Возвратился телом, а сердце вот обнаглело
и осталось где-то на том мосту.
И лежит оно там поливаемо ливнем,
тихо, мелко и жалко дрожит...
В этом лете, по-питерски зимнем,
потерялась кудрявая жизнь:
на мосту, на Дворцовой, на Невском,
втихаря отрываясь - ушла.
Что же делать в мире гротескном,
где меня разнесло пополам?
То ли тело обратно закинуть
через ночь и плацкартный вагон,
то ли сердца вернуть половину,
потому как целым оно
никогда возвращаться не станет,
коль ты там, сшибая столбы
бродишь, девочка-Скайнет,
убегая от странной судьбы.