Нет жизни с чистого листа,
с нуля ни одного начала
и самых резвых неспроста
борьба за тёплые места
с собой задолго повенчала
Но, сняв вину - не я, уволь!
Душа, того ли ты хотела?
В вопросе этом злая соль
и затаившаяся боль
чтоб зря не шляться нам без дела
Чтоб и злословить, и мечтать
о несказанном и высоком
Ведь, если, всё это отнять,
что сможем дальше передать,
став перед вечным одиноко?
Как объясним себе срока
дней с горьким званием проклятых,
не вняв значенью пустяка,
когда вдруг тянется рука
и рушит слепо то, что свято
Кипит молва, как океан,
во власти ветреной забавы
И до сих пор ответ не дан
заслуга чья или изъян,
что мы так скоры на расправы?