Свинцом налиты облака.
Июль. Затянутое лето.
Болеют все, а у виска
застыло дуло пистолета.
А может, молнией убьёт?
От Бога – молния, а после
дождь причастит, насквозь прольёт
торчащие в кювете кости.
Пустое. Каждый хочет жить.
Бери харчи, свою поклажу.
Гроза пройдёт, и коршун бдит,
с небес напоминая стражу.
И дальше тащишься. Село.
Встречают окна, и корова
жуёт клочок травы, в стекло
глядится сыта и здорова.
И на завалинке ведро
лягает с задника копытом,
и ляжкою дарит тепло,
толкаяся с победным видом.
- Шо, городской? Тяжёл твой рок?
Мир – как разменная монета.
И возвращается курок
на место к шее пистолета.
Глядишь в коровии глаза:
весёлые они, шальные.
Война – гроза, и мир – гроза,
и мы – наивные, земные.
А сердце снова просит – жить –
И причащаешься от неба,
и время снова вспять бежит,
туда, где счастлив был без хлеба.
17 июля 2015 г.
С-Петербург, гроза.