Что-то дышится нынче плохо,
Под глазами круги-озёра.
Видно плачет по нам эпоха
И умрём, коль не завтра, - скорою.
Вдохновение в час тоскливый
Бьёт внезапно по изголовью
И в бумаге талант сопливый
Размешался с чернилами-кровью.
А когда-то – годами раньше
Мы мечтали о мнимой славе
И пытались смотреться старше,
Но покоились в сточной канаве
Сотни виршей с горой ошибок
Растворённых в слепом интернете,
Значит мир вокруг нас не гибок.
Я, как вошь на блошиной планете
Всё кому-то и чем-то мешаю,
Поэтический ринг сокрушаю!
Вновь текут злободневные мысли
По бумаге. Чернила сохнут,
Как бельё на верёвке. Скисли
Пресловутые рифмы. Сдохнут
Никому непонятные фразы,
Что рождались часами – страшно
Говорить, что источник заразы –
Это ТЫ! Остальное неважно.
Окружение будет довольно –
Ухмыльнётся, смеясь сурово,
Лишь над тем, что поэт сердобольно
Говорит то, что форма слова
В высшей мере – стихотворенье,
Остальное же рангом ниже.
И как муха в густом варенье
Слово вязнет в вульгарной жиже.
Я поэт, остальные мрази,
Мне негоже висеть на связи.