Гроза сверкнула на макушку лета,
Пронзила, жгучей молнии стрелой.
А ветер будто молнии ответом.
Погнался вдруг, за птичкой над рекой.
Пичужка малая к воде прижалась,
Макнула в воду слабое крыло.
А ветру что, ведь он не знает жалость,
Кружится над водой как заводной.
Собрав все силы, птичка та взлетела,
И к поднебесью скорая взвилАсь.
Ей очень жить наверное хотелось,
Взмахнув крылами к лесу подалась.
Вдогонку птичке, ветерок собрался,
Дорогу вдруг прикрыл сердитый дождь.
Он ветер бил, и с ним всерьез сражался,
Ты птичек малых, ветерок не трожь.
А где-то далеко, слышны раскаты,
Над миром разразился страшный гром.
А дождь ушел, куда-то без возврата,
Мир отложил прохладу на потом.
Недолго радовал июльский ливень,
ХотЬ и раскинул радугу-дугу.
И что, что нет нежнее и красивей,
Чем радуга цветная на лугу...
Опять поникнет на полях отава,
Опять засохнет колосками рожь.
И ночью даже нет земле отрады,
Мечта о дождике, сплошная ложь...
Одна лишь духота в макушке лета,
Душа горит, так жжет июльский зной.
А где-то дождь идет, но это где-то,
Быть может ночью будет нам покой...