Как молоко сегодня небо…
Зато вчера на нём был лён.
И я был льном,
А, может, не был…
Той красотою опьянён,
Не объяснимой красотою
Любви своей,
Любви твоей,
Которой я навряд ли стою,
Но, может, через много дней
Не будет разницы, кто первый
И кто последний и второй.
И боль сегодня, это – нервы,
Как след за чьей-нибудь игрой.