Пастель обыденного мира
Не скрасит горькую игру.
Пуста московская квартира,
А вдохновенье поутру
Умчалось в даль, пророча веру,
И нацепив лиловый бант.
К перу рука, как к револьверу,
Протянет дымчатый талант.
А быт немой, оркестром мира
Взыграет вальс своей мечты.
Оставшись тенью от кумира,
И отраженьем красоты.
И лишь тогда, в свою обитель,
Поднявшись к синим небесам,
Придёт поэт и вдохновитель,.
Свою мечту он сделал сам.