Ночь. Улица. Фонарь. В кармане
Осталось ровно рубьписят...
А дома Нюрка и маманя
Её... Мне снова не простят
Поэта творческой натуры -
Я, как поэт, немного пьян -
Вот спелись! Две набитых дуры...
Поэт для них - сплошной изъян!
Пойдёт направо человече,
До магазину - проклянут!
Налево - могут покалечить...
Тяжёл поэта скорбный труд...
За что же мне такое горе?
Такой пассаж - на кой мне ляд?!
Но трудно сбросить злую долю,
Когда в кармане - рупьписят...