Жил на свете этом прекрасный художник.
У него был свой дом на холме, у него был свой сад...
И любил он сидеть у окна, когда плачет дождик,
Когда пасмурным небом ему отвечает весна...
Думал он о Земле, о небесном свете,
Думал, кто он, и как ему дальше жить...
Путешествовал он по своей небольшой планете...
Так, один, он любил вечера проводить.
За холмом было слышно журчание тихой речки,
Перед домом его далеко простирались леса...
На столе спокойно горели три тонкие свечки,
Но лишь только дождю его внимали глаза.
А ведь после небесных слёз загоралось солнце,
Облака разрешали ему оглядеть тихий мир,
И оно отпускало лучи в того дома оконца
И полоской тепла оставляло свой сувенир.
И опять с ливня начал художник свой новый день,
Снова сел он к окну, снова начал разглядывать воду...
Мир накрыла большим покрывалом глубокая тень,
Не давая природе вновь обрести свободу.
Он смотрел, как слезой по стеклу быстро капли стекают,
Время тянет все дни иль вообще повернулось вспять...
Не заметив, он сам лист бумаги рукой сминает,
Ему хочется лишь о слезах дождя рисовать.
Не писал картин он давно. Что были - не нравились,
Хоть живут в них цветы и летают волшебные птицы...
Даже в маленькой баночке мёд в них на солнце плавится,
И лесной мотылек с цветка на цветок садится.
Когда дождь проходил и стихал белокрылый ветер,
Одинокий художник ступал на большое крыльцо,
И вечернее солнце бережным, мягким светом
Озаряло его молодое простое лицо.
Чуял он, будто легкая тень вдохновения
Посещала его в этот самый волшебный миг,
И уже танцевали в душе его тайны видения,
И дождя долгожданный образ почти возник.
Собирал он мольберт, брал тончайшие беличьи кисти,
Открывал всю палитру разных оттенков красок...
Колыхались медленно клёна зелёного листья,
Незаметною тенью художника дом украсив.
И художник смотрел в белоснежный, холодный холст,
Слышал он, как растет в душе нужный образ,
Мысли все говорят, будто дождь... Он до боли прост...
И казалось ему, что вот-вот будет образ собран.
Но беспечно крылом махнуло его вдохновение,
Улетело в свои огражденные тайной миры,
И художник остался на грани седого затмения
С тихой болью отчаянья и с пустотою внутри.
Так происходит уже очень много лет,
И ночами ему дождя этот образ снится,
Но не может прийти к художнику верный ответ,
Всё никак ведь дождю долгожданному не проясниться.
И опять наступает еще один новый день...
Только дождь не идет, удивляя сердце художника.
И под солнцем уже начинает цвести сирень,
Но ему одиноко без ровного шелеста дождика...
Вдруг на тропке кто-то является босиком...
В сарафане белом, как ангел с небес спустился,
И плывет осторожно к художнику прямо в дом...
Входит и напротив него садится.
Он поверить не может себе и своим глазам,
Смотрит робко, несмело на незнакомку в белом...
По щеке его покатилась живая слеза,
И в душе тишина непрерывным огнём зазвенела.
И глазами она рассказала ему про свет...
Помогла ему вспомнить про солнце, огонь и ветер...
Не забыла про дождь и раскрыла души секрет.
Он поверить не мог, что кто-то ему ответил.
И увешан теперь картинами весь его дом.
Там мечта окружает мир и цветёт природа...
И весенний ветер беспечно гуляет в нём,
Приглашая на танец полётов души свободу.
Каждый раз гуляет художник солнечным днём...
Повернув у реки и на холм зеленый взойдя,
Видит он широту полей и любимый свой дом,
В котором висит большая картина дождя.