Мне так не охота крючочками ржавыми
вытягивать снова эмоции с мыслями.
Они перепутались:
ложь вместе с правдою.
Стянулись в узлы
все события с числами.
А вот бы их взять да по верным бы полочкам
расставить по буквам, по цвету, по правилам,
Но колет в груди
словно острой иголочкой
туда, где болит
и где прежде ударили...
Беспечно листаю страницы неделями:
что были и будут.
Мне б в них не запутаться.
Простите за мысли.
Я буду не первою,
кто, как в паутине,
в узлах будет кутаться.
И будет мечтать
и мечтать
и надеяться,
от этого больше вплетать в рассуждения
все числа и мысли.
И каплями в сердце
надежду вливать.
И молить о спасении...