"Я все свои стихи дарю тебе, -
сказал он мне мудрённою рифмовкой, -
и те, что написал я по весне,
и те, что станут может быть концовкой...
Они сложились в странный эпилог,
в переплетенье моей жизни с ритмом.
Событья все - в один огромный слог,
с несчастьями отчаянная битва..."
Он тихо шел и долго говорил
о своей жизни. Ветер дул осенний,
и мысль свою, как будто бы чертил
опавшими листочками сирени
по тропкам парка. Помню этот час.
Его глаза как будто в дымке света.
И нити слов в сплетеньи робких фраз
терялись от кружения планеты.
Вот если бы могли мы распылить
эмоции на мелкие частицы,
чтоб им возможно было дальше жить -
летать средь нас подобно добрым птицам.
Чтоб в нужный миг, когда болит душа,
ты мог бы протянуть в порыве руку,
и "птица-память" села б не спеша
к тебе в ладонь, сгоняя злую скуку...
Вот так и я, посетовав на боль,
тянусь к воспоминаньям сердцу милым,
в которых, отыграв с улыбкой роль,
сказал он вдруг с восторженным порывом:
"Ты знаешь, подарю тебе стихи!.."
И фразой, как ножом, задел по коже.
Как будто для него были они
всего на свете ближе и дороже...
15 апр 15г.