Дома здесь строят из глины,
Как горшки Древнего Рима,
Склоняясь серыми спинами,
Стоят в предгорьях Памира.
Словно они все живые,
Побитые старые персы,
Смотрят глазами пустыми
Сквозь черные рамы и дверцы.
И шепчутся между собою
О чем-то забытом, старинном:
Однажды сырой весною
Смыло кишлак на равнине.
С тех пор на гибельном месте
Растут, как грибы лесные,
Дома, но уже не персы -
Все новые, ровные,.. злые...
Прочный кирпич, а стены
Сложены, что не придраться.
Об этой красивой замене
Шепчутся домики-старцы:
"Новее навряд ли мы будем
Краше не станем и лучше...
Только скажите нам, люди,
Где у домов новых души?.."
06 апр 15г.