Из-за перенаселенности земного ковчега или принципа неопределенности Гейзенберга, или от завершенности божьего замысла
Коромысло
больного и здравого смысла
безнадежно провисло!
Неуловимо, при том, что зримо, баланс склоняется в невозврат к экстриму. А всё от поверия, что на излёте времени нас ждёт что-то вроде Дня Благодарения. И как оправдать, какими слезами, поверивших, что благодать с нами? Ну, тех, кого длинным языком слизало цунами на райских лежбищах в Индийском океане? И кто судьбу свою вверил машинам в техногенном раю по имени Фокушима. И как понять, что приводит в движение коробку передач больного мышления, включающего шестеренки подлых событий, выводящих мир на кромку небытия?
Так в начале роскошной нью-йоркской осени два небоскреба были брошены оземь и - два гроба стеклянных у истории в крематории - сгорели вместе с веком либеральной фантасмагории. И как пузыри от дождя на кем-то забытой карте земных полушарий деловито день ото дня набухают печали. И невзгоды – недоброй погоды агенты - разъедают бумажные континенты. Суицидом кончают леса и энергоблоки, обгрызает Баха попса, наркоманы требуют коки. Полураспад души, техногенная осень, вертолётопад - сыплются с неба Ми-8. Под тонкой кожицей культурной традиции охлос корёжится – вот-вот вырвется!
И кому по силам – разве что детям Индиго? – сочинить нам, сирым, новую парадигму! Не как у Ноя, для семи пар чистых, а что-то иное, для всех многолистных, для ползущих-летящих, в микромире погрязших, для рычащих-мычащих, ну и для прямоходящих.
И чтоб не пропал след
В катаклизмах бессмысленных
Стихов, за тысячи лет
Про любовь написанных!
Пусть скорее взрослеет искусственный разум, без него из маразма, путь, похоже, заказан. Был бы вещий дед - мог бы дунуть-плюнуть, а если бога нет, его нужно придумать.
Октябрь 2011
Фото автора