У меня наркотиков полный карман —
Каких только не таблеток!
Скушаешь горсть — и пиши роман
Про нехороших деток:
Эти детки приходят домой,
К мамочке, в полном дурмане;
У них — не души, а вёдра помой,
Не лица, а чушь с глазами.
Они стоят, прислонившись к стене
В подъезде, и ждут приглашенья.
Они как поганки растут на пне
Неслыханного самомненья.
Один из них, надавив на звонок,
Ждёт открытия двери.
Другой — вспоминает прошлых дорог
Открытия и потери.
Он старший, этот другой — это я,
Любитель мочи и хлорки,
Нюхающий углы бытия,
Свалки, канавы, задворки.
Я балдею: стоят пузырьки
Рядами в моём сознаньи,
Цветут коричневые васильки
В химическом мирозданьи.
Чего там? Ужели? Меня зовут —
Мамаша пришельцам рада;
Сейчас нас наверно введут в уют,
Как в тамбур большого ада.
Глупая женщина — вся расцвела,
Ещё бы — в 'кой-то веки
Дети зашли — Богу хвала! —
Живые и не калеки;
Разве немного как будто пьяны,
Но не пьянее прочих:
«Чьи это дети такие, которым я супчик сварю?»
Едва отклеившись от стены,
Я говорю:
Разве, немного как будто пьяны,
Но не пьянее прочих:
«Чьи это дети такие, которым я супчик сворю?»
Едва отклеившись от стены,
Я говорю:
«Мы пионеры, дети рабочих!»
Обиделась мать
И чуть ни захлопнула дверь перед носом.
А мне наплевать —
Я себя чувствую боссом,
Сильным-пресильным, с полным карманом
Подарков моим извилинам.
Я себя чувствую наркоманом.