В глухом лесу,
В бревенчатой избушке.
Сидит у микрофона дед
в бессоницы плену.
Туман и звезды душу бередят ему.
Он тем, кому в ночи не спится.
Доносит мысли и потоки новостей.
А из глубин глухой чащёбы,
уж слышаться шаги непрошеных гостей.
К нему стучится полоумный,
в помятом, модном пиджаке.
Из города приехавший писатель.
С фонариком в ободранной руке.
Он явно не в себе,
Какая Тьма? Какие к черту ведьмы?
Наверно кофе перепил.
Но следом дверь избушки в щепки!
Разбил топор.
И нарастает рокот бензопил...
(По мотивам "Алан Уэйк")