Ах, право, сколько же поэтов?
Я среди тысяч лишь одна.
И сколько пламенных сонетов,
Верлибра, белого стиха?
Не перечесть мильон талантов,
Теряюсь я на их веку.
Ни критиков, ни секундантов -
Сама себе пистоль даю.
Сама взвожу курок нетвердо
И целюсь в самое нутро.
Стреляю. Падаю, но гордо,
Стараясь не ронять перо.