Он брёл сквозь снег и вой пурги в парк Покрова
И бормотал на ход ноги слова, слова.
Свет одурманенный летел, хлестала плеть
Небес , а он хотел, хотел, хотел от счастья петь.
И не вино тому виной и не любовь,
А то, что ведомо одной в сплетении слов
Душе, что ей пурга, или февраль,или ветра?
Он небеса молил до самого утра.
И всё на свете прозевал и опоздал,
Но высоко всходила кормчая звезда.
И было радостно уму, что где-то там
Ему сквозь тьму внимает Осип Мандельштам.