Жара поэту не помеха,
В саду укроется, в тени.
И наслаждаясь вкусом лета,
Напишет бодрые стихи.
Залезет в кущи винограда,
Он не Ньютон, ведь он – поэт!
И в темя яблоком, не надо,
Лоза нашепчет свой сонет.
Он сполоснется в летнем душе,
Зачем же ванну прнимать.
Не Архимед он, даже лучше,
Не будет – ЭВРИКА, кричать.
Он расщеплять не будет строчки,
Энштейн все сделал до него.
Пусть Диоген творил из бочки,
Поэт надавит в ней вино.
Напьется сам, бокальчик музе,
Ведро пегасу поднесет.
И трио, в состояньи – зюзи,
Свой летний, жаркий стих споет.