О сколько раз входил я в эту реку,
Переплывал не раз родные берега,
Где чудный лес дарует человеку
Свои раздолья, лесостепи и луга.
И как река за это благодарна,
Что в ней купаются и тело и, душа;
Один поэт решил, что ты вульгарна,
Другие это, подхватили чушь спеша.
Плетут, плетут метафоры «лихие»,
Что их, поэт не в состоянии понять:
Как могут быть бесстыжие такие
Наши берёзки, чтоб им юбки задирать.
А: «говорить они сосновой шишкой»,
Или: «как зверь, бежит голодная трава»;
А: «юный клён с распахнутой манишкой»
Или такое: «бьют кнутами снег ветра»?!
О, сколько можно же писать об этой,
(Прости же ты меня поэт – «галиматье»)
В метафору нелепостью одетой
И по раскрашенной «поэтом» - Кутюрье.
А те стихи – ну, не моё теченье,
Люблю свои я лишь родные берега;
Моя река – зовёт на вдохновенье
Фантасмагорию, смывая на луга.