Ты сказала, во сне: - "Я сплю,"
И тебе на меня начхать.
В скорлупе своих предрассудков
Ведь, другого не надо знать.
Всё, что было - забыто, зачеркнуто,
Опрокинуто, вылито, брошено.
Я пишу - белым по черному,-
Чтобы, всё-таки, быть хорошим.
Всё вокруг подвергай сомнению,
Вера - девка для ветреной похоти.
Ты звонила с усиленным рвением,
А, теперь, тишина - оглохнуть.
Сколько вниз коршуном ни смотри,
Нет такой меры, чтобы достать
До дна Адова.
А, помнишь, всё было
Как "раз, два, три", -
Мой голос тебя всегда радовал.
Ты сказала: - "Твои стишки, -
Разве сделать из них
Серьги бриллиантовые?"
А, я тебя, всё-таки,
Отпустил,
Одетую в жемчуга
Моих лучших талантов.
И, может быть, на краю у Вечности,
Ты спросишь Бога: -
"Куда мне идти?"
Он ответит, в своей безупречности:
"Дорога к истоку, в начало пути".
Ты постоишь в отрешенном забвении,
Бросив взгляд в нарисованные Небеса.
Эхом страданий и тенью сомнений
Будут звучать твои голоса.