В мученьях творческих рождаются стихи.
Мне муза редко дарит встречи,
Наверно за мои грехи,
Что слушаю чужие речи
О том, о сем, а в общем ни о чем,
А сам молчу…
Земля размокла от дождей и холод здесь собачий.
А я, укрывшись от друзей, сижу и пью на даче.
Я целый год роман пишу, и вдруг устал от рвенья.
Теперь сижу, конец ищу, и пью для вдохновенья.
Вчера с утра стишок я плел, но он никак не получался.
Я рифму так и не нашел, хотя достаточно старался.
А в полдень что-то занемог, и мозг устал от мысли новой,
Узнав убийственный итог, поняв, что я поэт хреновый.
Л. Злоказов