Один
Мудрец жил ровно, как и все.
Ходил босым, по утренней росе.
Смотрел на звёзды, вперив в землю взгляд.
Любил бифштекс из молодых телят.
О смысле жизни даже не мечтал.
И по ночам на крыльях не летал.
И делал только то, что Бог велел.
И ни о чём серьёзно не жалел.
Лишь прятался, ненастье переждав.
Под пологом шатровым жухлых трав.
И жизнь прошла. Она живым дана.
От мудрости его нам,
Ни хрена.
Другой,
Забравшись в бочку, пил вино.
Напившись вдрызг, твердил всегда одно:
Что, дескать, жизнь даётся только раз.
И потому, он к выпивке горазд.
А тех, кто к бочке ближе подходил,
Он, по отечески, за трезвенность стыдил.
И открывая краник живота,
Сливал отходы тела в ёмкость рта.
И, завораживая взоры проходящих,
Твердил, что мог бы испражняться чаще.
Жизнь вовлекает нас в круговорот.
Исход анала, тут же гонит в рот.
А что ему на это возразить?
Когда дерьмо не нужно вывозить,
Тогда премудрость всякому видна:
В основе жизни перекись г…на.