Прохладным утром ты уже на речке,
вот стадо, уходящее на луг,
и тополя вдоль дамбы, словно свечки,
очерчивают плавный полукруг.
Гусак, окинул стаю круглым глазом,
и гоготнул гусиные слова.
Хромает сторож сонный с автобазы,
вступает день опять в свои права.
Прохлада утром каждый раз по – новой,
искрит на солнце свежая роса.
Кудахчут куры так же бестолково,
обычны ранние станицы голоса.
В цветущей кашке снова стынут ноги,
идёшь – богач в росистом серебре,
и пыльные счастливые дороги,
ведут к реке в беспамятном добре.
Как вспомнить, что без всякого движенья,
ты в тёплой речке по теченью плыл,
и как нырял без всякого сомненья,
да все ли помнят, кем он раньше был.
Босое счастье, это ведь однажды,
когда особенно бурлит вода,
когда вдруг вспоминает, помнит каждый,
как вновь горласто мчит к реке орда…
2015