Так близко счастье обитало,
Свой ареал себе нагрев,
Затмив боязнь иных финалов,
Когда уходишь неуспев,
Летишь вот так, взрезая воздух
Своих растрёпанных миров,
Но шепчет сердце: "Слишком поздно",
Я вник, не нужно лишних слов.
И мне не нужно было верить,
И мне не нужно было знать,
Что не последняя потеря,
Что больше брать, чем отдавать
Провиденье цинично будет,
Ища воздействий побольней,
И коль ласкает - тоже губит,
Маня в объятия сетей
Роскошных чувств, стремглав опутав
Моих больных фантазий рой -
Я кокон с мыслями как буд-то,
Недвижим, жуток, неживой.
В законмерности природной
Предположить я мог бы вдруг:
Перерождение свободным
Ждёт впереди, без боли мук...
Но, словно мотылёк на пламя,
Лечу опять к страданьям я,
Уж извините, что банально
Столь описал суть бытия.
Пустое, мы ведь умираем
Отнюдь не в корчах от того,
Что сущность болью истязаем,
Не испытав ни одного
Терзанья памятью и страхом,
Смерть - равнодушие к цветам,
Что были кровью - стали прахом,
Что предан стал сырым стенам...