тучи плывут
над летним садовым.
курт воннегут
не пишет такого.
и жан бодрийяр
такого не пишет.
а тучи плывут,
цепляясь за крыши.
люди идут
по пыльному камню,
играя в игру,
люди устали,
вечер упал
шалью на плечи,
и эта тропа -
сама бесконечность.
и эта игра,
в отсутствии правил,
похожа едва
на жизнь, и едва ли
ты им скажи
хоть одно слово,
ты им покажи
над летним садовым
туч виражи
и солнечный круг.
кружи - не кружи,
курт воннегут
не пишет такого,
и шарль азнавур
такого не спел бы.
туча-хирург
оперирует небо,
а люди идут,
в метро и за хлебом,
а люди бегут,
задыхаясь от бега,
неистово ждут
зрелищ и пищи,
пряник и кнут,
сильнее и выше.
врут и хотят
быстрее и проще,
но вечер, как стяг,
рваное в клочья
знамя полка
проигравшего вдруг.
тучи плывут,
проверяя на прочность.
хватит пока
на нас многоточий,
хватит пока
удобных песочниц.
снова и снова -
дефицит букв.