уже недолго до новой жатвы
и станет сноп на тысячу коп.
дрожат предплечья, ладони сжаты,
горит под солнцем железный лоб.
пройдёт царицей по ниве жница,
всё до последнего соберёт.
и молодому жрецу приснится,
где это поле, что век поёт
о том, как ждет своих великанов,
скучает, воет почти навзрыд.
но дней осталось по счастью мало
до новой жатвы и молотьбы.