Скоро четыре утра, значит, все, кто хотел - уснули.
Можно тупить в потолок не мигая и не мечтать ни о ком.
Если всерьез допустить, что слова – это пули,
Значит, стихи о любви – это пули, попавшие в молоко.
Мысли царапают кость изнутри, как неструганный дилдо.
Мозг превращается в ком зачерствевшей халвы.
Кто-то кого-то, наверное, даже любил, да
Выкинул, выкинул, выкинул, выкинул из головы.
Слов недостаточно, чтобы поэзия стала искусством.
Струны молчат, потому что звенит тетива.
Нет в мире более вредной привычки, чем убивать это чувство.
И с каждым разом его все сложней и сложней убивать.
Для разговоров ночами под водку – главнейшая тема.
Ходят годами по кругу слова, никуда не ведут.
Этот прием, безусловно, на время решает проблему,
Но от того, что вы все говорите, холодно, как в Аду.
Вот и сейчас ощущение – будто в воздушной яме.
Чтобы полет продолжался, надо в себе давить
Страх и соблазн. И, ругаясь матерными ***ми,
Жертвуем кровь мы для бога крови и любовь для бога любви.
И для введения новой, повышенной дозы -
Надо же чем-то заполнить теперь пустоту -
Вскрытие делают ржавым консервным ножом без наркоза,
Ориентируясь пальцами на издаваемый стук.